La jardinería en Corea del sur no es un pasatiempo. Proviene de la comprensión dentro de las personas de que hay un valor inherente en cuidar un jardín y tomarse el tiempo para ser parte de la naturaleza.
Hace más de un siglo, el urbanista Ebenezer Howard inventó el concepto de una "ciudad jardín": una ciudad con un núcleo urbano bullicioso, que se abre en abanico hacia los vecindarios verdes y luego hacia las tierras de cultivo, todo conectado teóricamente en un semiciclo cerrado sostenible.
Pero, ¿y si una cultura de jardín pudiera florecer en cualquier lugar, independientemente de cómo se haya diseñado la estructura de una ciudad? ¿Y si, al permitir que floreciera tal cultura, pudiéramos comenzar a sanar algunos de nuestros problemas ecológicos y sociales más apremiantes?
Durante los últimos cinco años, mi socia Suhee Kang y yo hemos disfrutado la oportunidad de involucrarnos de alguna manera profundamente con este tipo de lugares, tanto en corredores urbanos revestidos de concreto como en exuberantes campos de granjas naturales en las laderas. La experiencia ha revelado, con una claridad impresionante, que las personas que habitan un lugar pueden tener un potencial mucho mayor para dictar cómo se usa el espacio que cualquier diseño físico, designación o mandato gubernamental.
Dae-dong, un antiguo barrio urbano situado en una colina junto a la bulliciosa ciudad de Daejeon, Corea del Sur, no parece el paraíso de los jardineros urbanos. Sin embargo, en este vecindario de bajos ingresos, muy poblado, casi ninguna parcela de tierra, y en muchos casos ninguna losa de asfalto ociosa, queda sin algún tipo de planta atendida, ya sean flores, tallos de maíz, calabazas de verano, pimientos rojos gochu coreanos, o cualquier otra cosa que los vecinos de aquí prefieran.
El barrio está construido a escala humana. Se siente incómodo navegar por las carreteras más anchas de Daedong incluso en los autos más pequeños, y la mayoría de las calles aquí son caminos, apenas lo suficientemente anchos para que dos humanos pasen cómodamente. Esta pequeñez crea un ambiente muy unido y transitable, pero también dificulta mucho la jardinería, forzando la utilidad del espacio en el sentido más estricto.
Y, sin embargo, hay una proliferación de cultivos de tierra por todas partes en el vecindario, incluso en el más pequeño trozo de tierra, o en un parche de maleza descuidada en el parque, o en un viejo baño dejado afuera. No siempre es “bonito” en el sentido estético occidental, pero lo que encontramos en Daedong es una próspera cultura de ciudad jardín, en un vecindario con casi ningún espacio planificado para jardines.
Amor de la naturaleza
El diseño del barrio no tiene mucho amor por los jardines urbanos, pero los residentes en su inmensa mayoría sí. El amor por la naturaleza es el espíritu rector en Daedong.
Las personas que trabajan en el jardín en este vecindario en particular (me refiero con cariño a ellos como abuelos y abuelas que cuidan el jardín) generalmente pertenecen a una generación que aún puede recordar los tiempos en que se morían de hambre. Durante gran parte del siglo XX, Corea experimentó cambios masivos en la organización política, luchando a través de una ocupación forzada, múltiples guerras, separación y una lucha lenta, a menudo sangrienta, por la democracia que no terminó formalmente hasta 1987. Comprensiblemente, la generación anterior aquí ve la jardinería como un medio de supervivencia.
Uno de esos hombres es Hyunsung Park, un policía jubilado de 77 años que vive en Daedong con una pequeña pensión. Primero lo encontramos por casualidad en el callejón frente a su casa, e inmediatamente comienza a hablarnos sobre sus plantas de pimiento. “No son tan grandes este año, pero son bastante picantes. Toma, prueba”, dice mientras nos ofrece un bocado. Mi débil boca arde intensamente.
Dentro de su casa, con una taza de café instantáneo, habla de sus luchas, de cómo la muerte de su padre impulsó su paso a la policía, de cómo el vecindario fue el hogar de refugiados durante la guerra. Él sonríe todo el tiempo.
El parque está animado y enérgico. “Me voy a dormir a las 9 p.m., me despierto a las 3 a.m. e inmediatamente salgo a dar un largo paseo por la montaña y el bosque”, dice, señalando hacia las colinas en el extremo este de la ciudad. “Después de eso, vengo a pasar un tiempo con mi jardín y con mi familia… mi vida en estos días se trata principalmente de la naturaleza y la familia”.
Durante los próximos meses de nuestra residencia aquí, nos aseguramos de realizar caminatas diarias, entablar conversaciones con más abuelos y abuelas de Daedong, unirnos a ellos para tomar café, té y, en un caso, un plato de comida hervida localmente. Patatas cultivadas, que nos presentan con mucho orgullo. Varios de ellos visitan la casa en la que nos alojamos para charlar o llevar comida de sus huertas, y muchas veces les devolvemos el favor llevándoles algún plato cocinado con sus verduras.
A través de estas interacciones, llegamos a conocer a Daedong como una ciudad jardín en formas tal vez inimaginables por planificadores como Howard. Pero la estabilidad de este tipo de ciudad jardín necesariamente se basa en su cultura, y la realidad aquí es que en los años transcurridos desde que esta generación de jardineros urbanos comenzó su trabajo en Daedong, la cultura predominante ha ido en la dirección opuesta. Durante el último medio siglo, Corea del Sur ha dado un paso audaz para encarnar la historia de la Cenicienta capitalista, con mucho éxito. La mayoría de los surcoreanos menores de 40 años están más preocupados por trabajar, estudiar y competir por un puesto en Hyundai o Samsung que por cuidar un jardín o caminar por el bosque a las 3 a.m.
Pero si una cultura de conexión con la naturaleza puede eliminarse de un país en el lapso de una generación, también podría volver a cultivarse en otro.
Recuperando una cultura conectada con la naturaleza
En los talleres de conexión con la naturaleza que hemos realizado en los últimos años en el este de Asia, Europa y América del Norte, hemos encontrado una indicación bastante fuerte de la viabilidad de esta idea: tan pronto como le demos a las personas "permiso" para cultivar relaciones personales con la naturaleza , viene con bastante facilidad.
En las tradiciones de sabiduría coreana, o las de los pueblos nativos en casi cualquier otra parte de la tierra, encontramos una vasta historia que habla de este entendimiento de que, sí, lo tuvimos una vez, pero algunos de nosotros lo perdimos.
Cada uno de nosotros tiene la capacidad de restablecer nuestra relación con esta Tierra, y un número cada vez mayor de personas y organizaciones están trabajando con esta noción en el contexto de nuestra cultura contemporánea. Desde autores como EO Wilson, Wendell Berry y Joanna Macy, hasta artistas como Andy Goldsworthy, James Turrell y Collins-Goto, hasta organizaciones como Biophilic Cities Network, Intertwine Alliance, The Nature of Cities, abundan las iniciativas locales, regionales e incluso globales. No siempre son visibles y rara vez aparecen en The New York Times o en las noticias de la noche, pero las encontramos cuando miramos, sin reportarlas ni publicitarlas, pero a plena vista, en los jardines del vecindario, las salas de estar y los callejones diminutos de toda la tierra.
Alimentar el amor por la naturaleza es una parte indispensable de la vida.
Todo esto debe comenzar dentro de cada uno de nosotros. Ya sea que nos despertemos cada mañana bajo los aleros debajo de los árboles, o en los pisos superiores de las torres entre un bosque de más torres; ya sea que caminemos a nuestros hijos a la escuela a través de un parque, o conduzcamos nuestro automóvil por las calles congestionadas de tráfico hacia el mercado; ya sea que pasemos nuestras mañanas encerrados en salas de reuniones o cuidando jardines urbanos, cada uno de nosotros somos los constructores potenciales de una nueva cultura, y cada una de nuestras acciones ofrece una oportunidad para la transformación.
Durante nuestra última semana en Daedong, decidimos hornear un pastel para la pareja, Yongdeok Han y Yangsoon Kim, dueños de una pequeña tienda que frecuentamos. Almacenan los productos básicos habituales y la comida chatarra que ofrecen la mayoría de las tiendas de conveniencia, pero también tienen una caja de cartón colocada en el frente llena de verduras frescas de su jardín, que, en la tradición de Daedong, está metida en una delgada franja de tierra entre un muro de hormigón y una casa. La tarta que les traemos está hecha con calabazas de esta cajita.
Sonríen al pastel y nos ofrecen más calabazas. Han, el marido, se ríe y se niega a que pague. "Considéralo un regalo de mi corazón", dice, ahora riéndose de sus entrañas. “¡No cultivo calabazas por dinero, cultivo calabazas porque me gusta cultivar calabazas!”
En Daedong, y en muchos otros barrios similares de todo el mundo, no se puede decir que la jardinería sea un pasatiempo, ni siquiera una forma de ganar dinero. Parece tener un propósito mucho más fundamental, generado por la comprensión dentro de las personas de que existe un valor inherente en la acción de cuidar un jardín y en la acción de tomarse un tiempo todos los días para estar con la naturaleza.
Es un hilo común entre estas personas: fomentar el amor por la naturaleza es una parte indispensable de la vida.
Por simple que sea esa declaración, también es bastante poderosa para recordar y usar. Lo suficientemente poderoso como para formar una base en la que los alimentos sostenibles, las ciudades resilientes y la naturaleza puedan fusionarse a través de una reconexión de nuestra cultura con esta tierra con la que vivimos, una cultura que tal vez pueda, finalmente, tirar los planes de la ciudad jardín del viejo Ebenezer Howard a la basura.
0 comments:
Publicar un comentario